Una mueca apenas perceptible cruzó el rostro de Lennerman.

—¿Y bien? —insistí, picando con la tapa de la estilográfica sobre el folio.

—Señor Eldorf, creí haberle dejado claro que durante la entrevista no iba a responder a preguntas de índole personal.

Me había costado mucho  conseguir aquella oportunidad y no podía desaprovecharla. El galán mostraba indicios de haber perdido la paciencia, remarcándome que debía actuar ya y lanzar el comodín que tenía bien guardado bajo la manga. Apreté los labios y abrí el portafolio que usaba para escribir.

—Pues eso es justo de lo que deseo hablar —dije, mientras sacaba una fotografía y la dejaba sobre la mesita de caoba que nos separaba.

Lennerman la observó y arqueó las cejas, sorprendido. Una copia de sí mismo y la mujer desnuda nos miraban indignados desde un lecho revuelto. A pesar de ser una instantánea mal tomada ella no perdía ni un ápice de belleza.

—¿Cómo la ha conseguido? —preguntó él, tajante.

—Tengo mis medios.

Una sonrisa lobuna cruzó sus facciones. No me gustó nada.

—¡Ya comprendo! —exclamó—. ¡Usted era el fotógrafo pervertido!

Intenté parecer impávido. Yo no era esa clase de hombres. Pero me había llegado un soplo y acudí, buscando una exclusiva que acabó siendo mucho más. Nunca imaginé que me toparía con la dolida viuda de Richard Hansen, el magnate del petróleo más rico de Estados Unidos, retozando en la cama con Lennerman, el gigoló. ¡Bam!

—Un millón de dólares —solté, serio.

—¿Perdón?

—Es el precio de mi silencio por no publicar la fotografía, tomada la misma tarde en la que Hansen fue enterrado.

Lennerman me estudió. Luego todo sucedió muy deprisa. Alguien, desde atrás, rodeó mi cuello con un tipo de cordón. Intenté forcejear en vano.

—Será que no, señor Eldorf —dijo el galán. Y entonces sonrió.